''La literatura joven latinoamericana vive un nuevo momento de esperanza''
Leonardo Oyola, Alejandro Hernández y Sonia Mattaglía defienden la vitalidad de la narrativa en español.
La buena salud de la narrativa suramericana fue el argumento que defendieron los escritores Leonardo Oyola, Alejandro Hernández y Susana Mattaglía durante el coloquio que mantuvieron ayer por la tarde en la sala capitular del Ayuntamiento de Eivissa, en una mesa redonda conducida por el también escritor latinoamericano Saúl Sosnowski. "Muchos argentinos no pudieron comprar uno de mis libros porque se vendía a cuarenta euros, unos doscientos pesos, la comida de una familia en una semana", relató Oyola en una de sus intervenciones para justificar la aparición en su país de una nueva generación de escritores merced a una iniciativa que abarata muchísimo el precio de la cultura, bien difícilmente accesible en los tiempos del corralito. "Se ha creado una editorial que utiliza cartón reciclado, que recogen los niños, para publicar sus libros", informó al auditorio, compuesto por un considerable número de personas, teniendo en cuenta que la convocatoria era a las cinco y media de la tarde.
Sonia Mattaglía, por su parte, ocupó su alocución en defender la literatura femenina del Cono Sur americano, menos conocida que la masculina en España, pero de la que citó abundantes ejemplos para demostrar su tesis. El cubano Alejandro Hernández completaba el trío de participantes y narró asimismo las contradicciones que implica su doble condición de novelista y guionista cinematográfico en España. "Como en Cuba no puedo hacer el cine que quiero porque todo lo que habla de 1959 hasta aquí se considera una subversión escribo novelas sobre Cuba y escribo guiones para películas españolas", apuntó.
Esa doble vida profesional no le ocasiona ningún trastorno porque "la base de ambos trabajos es la misma: la literatura". "Sólo cuando tengo escrito el esbozo de una historia decido si será una novela o un guión", manifestó en respuesta a la pregunta de un niño asistente.
Sonia Mattaglía, por su parte, ocupó su alocución en defender la literatura femenina del Cono Sur americano, menos conocida que la masculina en España, pero de la que citó abundantes ejemplos para demostrar su tesis. El cubano Alejandro Hernández completaba el trío de participantes y narró asimismo las contradicciones que implica su doble condición de novelista y guionista cinematográfico en España. "Como en Cuba no puedo hacer el cine que quiero porque todo lo que habla de 1959 hasta aquí se considera una subversión escribo novelas sobre Cuba y escribo guiones para películas españolas", apuntó.
Esa doble vida profesional no le ocasiona ningún trastorno porque "la base de ambos trabajos es la misma: la literatura". "Sólo cuando tengo escrito el esbozo de una historia decido si será una novela o un guión", manifestó en respuesta a la pregunta de un niño asistente.
15-03-2008
Fuente: Diario de Ibiza
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Barrio Norte
Esta declaración es la de un secreto
que está vedado por la inutilidad y el descuido,
secreto sin misterio ni juramento
que sólo por la indiferencia lo es:
hábitos de hombres y de anocheceres lo tienen,
lo preserva el olvido, que es el modo más pobre de
misterio.
Alguna vez era una amistad este barrio,
un argumento de aversiones y afectos, como las otras cosas del amor;
apenas si persiste esa fe
en unos hechos distanciados que morirán:
en la milonga que de las Cinco Esquinas se acuerda,
en el patio como una firme rosa bajo las paredes crecientes,
en el despintado letrero que dice todavía La Flor del Norte,
en la memoria detenida del ciego.
Ese disperso amor es nuestro desanimado secreto.
Una cosa invisible está pereciendo del mundo,
un amor no más ancho que una música.
Se nos aparta el barrio,
los balconcitos retacones de mármol no nos enfrentan cielo.
Nuestro cariño se acobarda en desganos,
la estrella de aire de las Cinco Esquinas es otra.
Pero sin ruido y siempre,
en cosas incomunicadas, perdidas, como los están siempre las cosas,
en el gomero con su veteado cielo de sombra,
en la bacía que recoge el primer sol y el último,
perdura ese hecho servicial y amistoso,
esa lealtad oscura que mi palabra está declarando:
el barrio.
que está vedado por la inutilidad y el descuido,
secreto sin misterio ni juramento
que sólo por la indiferencia lo es:
hábitos de hombres y de anocheceres lo tienen,
lo preserva el olvido, que es el modo más pobre de
misterio.
Alguna vez era una amistad este barrio,
un argumento de aversiones y afectos, como las otras cosas del amor;
apenas si persiste esa fe
en unos hechos distanciados que morirán:
en la milonga que de las Cinco Esquinas se acuerda,
en el patio como una firme rosa bajo las paredes crecientes,
en el despintado letrero que dice todavía La Flor del Norte,
en la memoria detenida del ciego.
Ese disperso amor es nuestro desanimado secreto.
Una cosa invisible está pereciendo del mundo,
un amor no más ancho que una música.
Se nos aparta el barrio,
los balconcitos retacones de mármol no nos enfrentan cielo.
Nuestro cariño se acobarda en desganos,
la estrella de aire de las Cinco Esquinas es otra.
Pero sin ruido y siempre,
en cosas incomunicadas, perdidas, como los están siempre las cosas,
en el gomero con su veteado cielo de sombra,
en la bacía que recoge el primer sol y el último,
perdura ese hecho servicial y amistoso,
esa lealtad oscura que mi palabra está declarando:
el barrio.
Jorge Luis Borges
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