Joanne K. Rowling

Nació en Inglaterra, en 1965, cerca de Bristol. Su padre era ingeniero y su madre, de origen francés, trabajaba en un laboratorio. De su madre heredó la pasión por la lectura. A los cinco años empezó a escribir sus propias historias; desde aquella época ya no ha dejado de hacerlo. El golpe más duro fue la enfermedad de su madre (esclerosis múltiple) que duró diez años y murió sin saber que a su hija le publicaban un libro. Harry Potter apareció en su mente en 1990, pero pasaron seis años hasta que se decidió a escribir el libro. Mientras, viajó a Portugal, se casó con un periodista de allí y tuvo una hija, Jessica. Cuando la niña tenía tres meses decidió divorciarse y volver a Inglaterra con su única hermana. No tenía dinero, ni conseguía trabajo, no podía pagar a nadie que cuidara de su bebé mientras buscaba un empleo, cayó en una profunda depresión y resolvió que como ya no tenía nada que perder iba a escribir el libro que imaginó hacía tanto tiempo.

Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX

Entrevista a una mujer de las letras

Marcas de género y de cuerpo en cuatro poetas argentinas

Por Gabriela Yocco

un viento que se llevó la alegría
y la luna de los dedos
ahora se golpean las cosas con mis ojos
y ventanales de azufre registran la catástrofe

se derrama el misterio como un papel ajado
atropellando nuestro circo de asombro
todo el esperar castillos y brujas para salirnos del cuerpo
como buscando los ángeles
los barriletes huidos
esos interminables bosques de lobos y caperuzas
esas casas de chocolate
de enanos y gigantes
esos silencios de la siesta en que uno cree volver al beso

y cuando echaste no sin esfuerzo los ojos tras la magia
te despiertan
para erigir estatuas que ruedan la mentira
la sinrazón entre bostezos de sangre
el odio pero con nuevas palabras
y todo lo que callo
y todo lo que olvido
y entonces te componen su esfuerzo avinagrado
y creen en los ojos leyendo el abandono
y guardan la estulticia dormida tras la boca
enumerando estrellas
pájaros
canciones

es el momento en que te adentran sus lenguas de huracán
restallando los enigmas que anhelaste
es el momento en que quisieras vestirte de venganza
y hundir sus necios alfabetos
su estar de lacerías
su acopiado cenegal de estiércol
esa ínfima saciedad con el destrozo
el incontrolable idioma con que destierran la vida
robándote el silencio
hiriendo las entrañas de tu sueño
y dejándote como un payaso solo
y entonces te dan ganas de gritar
de no querer el mismo cuerpo
y el escalofrío del insulto se queda como un tonto por los ojos
y se te desgarra adentro como una cosa inquieta
y entonces te dan unas ganas raras de llorar
de caerte muerto
y convertirte en globo
o en lluvia de organitos
qué sé yo

cada día se nos muere un hermano

Pedradas con mi patria (1964)