Carmen María de Jaén: Una entrevista a la escritora española para conocerla un poco más
Carmen María Camacho Adarve
Jaén, España
Narradora y poeta. Cuentista. Publicó en distintos medios de comunicación poemas y relatos, publicaciones en periódico Ideal (España), en Atina Chile, redactora de Mundo Cultural Hispano, página personal de relatos y cuentos, bitácora personal, fotoblog en Hoycinema del grupo vocento, El Reino Azul. Blog EL Patio de los leones del grupo vocento, revista Auca, revista Contraluz, miembro de IFLAC Valencia, actual Coordinadora de la Asociación Civil Internacional, Comisión Binacional Mixta Ecuador, Perú, Derechos Humanos (COBIMEP DD-HH), Coordinadora General de Unión Hispanoamericana de Escritores (UHE) en Europa y Asia.
Poemas publicados en Nueva Poesía Hispanoamericana, copilador Leo Zelada en la vigésima edición (2008), Poemas para la Libertad, editorial digital publicatuslibros, Cuentos de invierno, Editorial digital publicatuslibros entre otros. En preparación un libro de microrelatos.
¿Escribir es más difícil para la mujer?
Si te miran con lupa...dicen que hay una literatura femenina, cosa que a mí me hace sonreír. La literatura, como los ángeles, no tiene sexo.
¿Por qué escribe Carmen María?
Aprendí a leer sola, con tres años, en los titulares de prensa del periódico "Ideal", del que mi padre era corresponsal. Casi desde entonces escribo; la vida era maravillosa, en mi jardín había hadas, enanos, ogros y brujas. Empecé a contar cuentos. No he parado desde la infancia, escribo ahora por costumbre, necesidad y para mis lectores.
¿Dónde encontraste la primera poesía en tu vida? ¿Cómo fue?
En un viejo libro de la biblioteca familiar una tarde de verano, creo que yo tenía diez años, "Soledades" de Antonio Machado; "caminante no hay camino, se hace camino al andar, al andar se hace camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar, caminante no hay camino sino estelas en la mar... ¿Quién no se hace poeta al leer estos versos del maestro? Luego llego Neruda, Alberti, Juan Ramón Jiménez
Cuenta un poco de tus proyectos actuales
Estoy trabajando en un libro de microrelatos y en una novela en la edad media de intriga, monjes, códices, monasterios...
La historia nos muestra a muchos escritores que llegaron al suicidio. ¿Qué piensas al respecto? ¿Por qué llegaron a esa determinación?
Sabes, los escritores, y además ahora con blog, somos gente rara, que lo más seguro es nuestra inseguridad, a veces el desánimo ¿Quién nos lee? Y, la soledad, esa dama que nos acompaña, aunque parezca un sinsentido
¿Cómo es tu rito de escritura?
Me siento ante el ordenador, enciendo una vela, a veces sándalo, pongo un poco de jazz, siempre tengo cerca un ángel y alguna imagen india y el niño Jesús de Praga.
Tres escritores que lees y te conmueven hasta las lágrimas
Roberto Bolaño, Santa Teresa de Jesús, García Márquez.
Cuéntanos un poco de los recuerdos más frescos de tu infancia
Una mañana de sol en primavera, oliendo las rosas, jugando con el viento entre las amapolas, siendo una enana feliz, con el rocío de la mañana.
Y por último ¿Cuál es el sentido de tu trabajo como mujer de letras?
Es ir poniendo pequeños granitos de arena, una sonrisa, la palabra para el bien tiene la fuerza y la libertad de los océanos.
Trabajar con la palabra, la palabra es un arma.
Por Juan Pomponio
Otras entrevistas
Un día como hoy en 1844 nace Anatole France
16 de abril de 1844
¿Qué premio literario recibió Jorge Luis Borges en 1979?
El poema de hoy
El paseo de Julio
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.
Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.
Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.
Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.
Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.
¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?
Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.
Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?
Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.