Martín Caparrós
Escritor argentino
Martín Caparrós nació en Buenos Aires en 1957. Como periodista se inició en el diario Noticias en 1973. Entre 1976 y 1983 vivió en París (donde se licenció en Historia) y en Madrid.
Ha hecho periodismo deportivo, taurino, cultural, gastronómico, político y policial tanto en prensa gráfica, radial como televisiva. Sus artículos aparecen en diversos medios de América y Europa.
Dirigió los mensuarios El Porteño, Babel, Página/30, Sal y Pimienta y Cuisine & Vins. Publicó varias novelas y ensayos, ediciones críticas de dos textos de Voltaire y del Plan revolucionario de Mariano Moreno. También publicó una traducción en verso de Romeo y Julieta y los tres tomo de La Voluntad. Con su novela Valfierro ganó el premio Planeta en 2004.
Ha hecho periodismo deportivo, taurino, cultural, gastronómico, político y policial tanto en prensa gráfica, radial como televisiva. Sus artículos aparecen en diversos medios de América y Europa.
Dirigió los mensuarios El Porteño, Babel, Página/30, Sal y Pimienta y Cuisine & Vins. Publicó varias novelas y ensayos, ediciones críticas de dos textos de Voltaire y del Plan revolucionario de Mariano Moreno. También publicó una traducción en verso de Romeo y Julieta y los tres tomo de La Voluntad. Con su novela Valfierro ganó el premio Planeta en 2004.
Obras de Martín Caparrós
Premios otorgados a Martín Caparrós
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¿A quién pertenece la obra Coplas a la muerte de su padre?
El poema de hoy
Singladura
El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
Jorge Luis Borges
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