Julio Huasi
Escritor argentino
Poeta y también periodista que sufrió el exilio –como tantos otros artistas comprometidos- durante la década del setenta. Vivió –entre otros países- en Chile y, a su regreso, colaboró con la revista Punto Final y en la primera etapa del Periódico de Las Madres de Plaza de Mayo.
Al exilio externo se le sumó con posterioridad el interno, ya que no fue reconocido por el medio poético-literario. Su obra no fue ni es leída tampoco en la actualidad y sus libros son prácticamente inconseguibles, ya que no fue reeditado (en ese sentido, caben destacar algunos homenajes que se le han realizado y el gesto de bautizar con su nombre la Biblioteca de las Madres de Plaza de Mayo).
Decidió quitarse la vida en Buenos Aires, en 1987. Poco antes, Alfonsín había promulgado las leyes de Obediencia Debida y Punto Final.
Obras de Julio Huasi
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Un día como hoy en 1964 muere Ezequiel Martínez Estrada
4 de noviembre de 1964 - Muere Ezequiel Martínez Estrada
¿Cuál es el título de la novela de Osvaldo Soriano en la que uno de sus personajes es el detective Marlowe?
El poema de hoy
Caminos
De la ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El río va corriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza
Tienen las vides pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera,
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El río va corriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza
Tienen las vides pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera,
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!
Antonio Machado
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