Julio Huasi
Escritor argentino
Poeta y también periodista que sufrió el exilio –como tantos otros artistas comprometidos- durante la década del setenta. Vivió –entre otros países- en Chile y, a su regreso, colaboró con la revista Punto Final y en la primera etapa del Periódico de Las Madres de Plaza de Mayo.
Al exilio externo se le sumó con posterioridad el interno, ya que no fue reconocido por el medio poético-literario. Su obra no fue ni es leída tampoco en la actualidad y sus libros son prácticamente inconseguibles, ya que no fue reeditado (en ese sentido, caben destacar algunos homenajes que se le han realizado y el gesto de bautizar con su nombre la Biblioteca de las Madres de Plaza de Mayo).
Decidió quitarse la vida en Buenos Aires, en 1987. Poco antes, Alfonsín había promulgado las leyes de Obediencia Debida y Punto Final.
Obras de Julio Huasi
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Si mencionamos la espantable y jamás imaginada aventura de los molinos de viento, ¿a uno de los capítulos de qué célebre obra nos estamos refiriendo?
El poema de hoy
Ultimo sol en Villa Ortúzar
Tarde como de Juicio Final.
La calle es como una herida abierta en el cielo.
Yo no sé si fue un Ángel o un ocaso la claridad que ardió en la hondura.
Insistente, como una pesadilla, carga sobre mí la distancia. Al horizonte un alambrado le duele.
El mundo está como inservible y tirado.
En el cielo es de día, pero la noche es traicionera en las zanjas.
Toda la luz está en las tapias azules y en ese alboroto de chicas.
Ya no sé si es un árbol o es un dios, ese que asoma por la verja herrumbrada.
Cuántos países a la vez: el campo, el cielos, las afueras. Hoy he sido rico de calles y de ocaso filoso y de la tarde hecha estupor.
Lejos, me devolveré a mi pobreza.
La calle es como una herida abierta en el cielo.
Yo no sé si fue un Ángel o un ocaso la claridad que ardió en la hondura.
Insistente, como una pesadilla, carga sobre mí la distancia. Al horizonte un alambrado le duele.
El mundo está como inservible y tirado.
En el cielo es de día, pero la noche es traicionera en las zanjas.
Toda la luz está en las tapias azules y en ese alboroto de chicas.
Ya no sé si es un árbol o es un dios, ese que asoma por la verja herrumbrada.
Cuántos países a la vez: el campo, el cielos, las afueras. Hoy he sido rico de calles y de ocaso filoso y de la tarde hecha estupor.
Lejos, me devolveré a mi pobreza.
Jorge Luis Borges
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