Luisa Mercedes Levinson
Escritora argentina
Luisa Mercedes Levinson es autora de La casa de los Felipes (1951), Concierto en mi (1954), La hermana Eloísa (en colaboración con Jorge Luis Borges), La pálida rosa del Soho (1962); las obras de teatro Tiempo de Federica y Julio Riestra ha muerto; las novelas La isla de los organilleros (1964) y A la sombra del búho (1975) y El estigma del tiempo (1977). En 1981 publicó Úrsula y el ahorcado(relatos) y su última novela, El último zelofonte, fue editada en 1984.
Su obra ha sido traducida a varios idiomas y ha sido merecedora de diversas distinciones, entre las que se destaca las Palmas Académicas, otorgada por la República Francesa.
Colaboró en diarios y revistas de Argentina y del exterior. Figura en importantes antologías de Europa y Estados Unidos.
Sus libros fueron comentados a nivel internacional por prestigiosas figuras literarias, entre los que se puede mencionar a Saint-John Perse, quien dijo acerca del cuento El abra, del libro El estigma del Tiempo: "es una obra maestra de pasión y violencia contenida".
Su obra ha sido traducida a varios idiomas y ha sido merecedora de diversas distinciones, entre las que se destaca las Palmas Académicas, otorgada por la República Francesa.
Colaboró en diarios y revistas de Argentina y del exterior. Figura en importantes antologías de Europa y Estados Unidos.
Sus libros fueron comentados a nivel internacional por prestigiosas figuras literarias, entre los que se puede mencionar a Saint-John Perse, quien dijo acerca del cuento El abra, del libro El estigma del Tiempo: "es una obra maestra de pasión y violencia contenida".
Obras de Luisa Mercedes Levinson
Textos para leer de Luisa Mercedes Levinson
Otros autores
A
B
C
D
E
F
G
H
I
J
K
L
M
N
O
P
Q
R
S
T
U
V
W
Y
¿Quién es el autor del poema Santos Vega?
El poema de hoy
Manuscrito hallado en un libro de Joseph Conrad
En las trémulas tierras que exhalan el verano,
El día es invisible de puro blanco. El día
Es una estría cruel en la celosía,
Un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.
Pero la antigua noche es honda como un jarro
De agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
Y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
El hombre mide el vago tiempo con el cigarro.
El humo desdibuja gris las constelaciones
Remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.
El día es invisible de puro blanco. El día
Es una estría cruel en la celosía,
Un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.
Pero la antigua noche es honda como un jarro
De agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
Y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
El hombre mide el vago tiempo con el cigarro.
El humo desdibuja gris las constelaciones
Remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.
Jorge Luis Borges
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias