William Faulkner
Nació el 25 de septiembre de 1897 en New Albany, Estados Unidos. Su verdadero apellido era Falkner, fue cambiado por conveniencias editoriales. Dejó los estudios para dedicarse a escribir, en 1924 publicó su primer y único libro de poemas: The Marble faun.
Trabajó como periodista en New Orleans y publicó su primera novela, La paga de los soldados en 1926.
Pasó algún tiempo viajando por Europa y a su regreso empezó a escribir una serie de novelas ambientadas en un lugar ficticio: Yoknapatawpha.
Otras de sus obras son: ¡Absalóm, Absalóm! (1936), Sartoris (1929), Santuario (1931). En 1949 recibió el Nobel de Literatura y en 1955 recibió el premio Pulitzer por su novela Una fábula.
Continuó escribiendo, tanto novelas como cuentos, hasta su muerte en Oxford, el 6 de julio de 1962.
Trabajó como periodista en New Orleans y publicó su primera novela, La paga de los soldados en 1926.
Pasó algún tiempo viajando por Europa y a su regreso empezó a escribir una serie de novelas ambientadas en un lugar ficticio: Yoknapatawpha.
Otras de sus obras son: ¡Absalóm, Absalóm! (1936), Sartoris (1929), Santuario (1931). En 1949 recibió el Nobel de Literatura y en 1955 recibió el premio Pulitzer por su novela Una fábula.
Continuó escribiendo, tanto novelas como cuentos, hasta su muerte en Oxford, el 6 de julio de 1962.
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Un día como hoy en 1844 nace Anatole France
16 de abril de 1844
Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX
¿Cuál es el título del primer relato de La guerra gaucha, de Leopoldo Lugones?
El poema de hoy
La mesa verde
El sol como un gran animal demasiado amarillo.
Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se
necesita ayuda, que recibir ayuda.
Me rememoro al sol de la infancia, infusa de
muerte, de vida hermosa.
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo
como en una metáfora el alma comparada con
una candela.
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay
dónde.
He aquí que se estremece el espacio como un
gran loco.
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu
niña calcinada por un sueño implacable.
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que
nadie más que yo conoce.
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara
cuando emerja de la sombra?
Invitada a ir nada más que hasta el fondo.
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el
peso de mis muertos.
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo
tiene que quedar abajo.
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su
nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.
Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se
necesita ayuda, que recibir ayuda.
Me rememoro al sol de la infancia, infusa de
muerte, de vida hermosa.
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo
como en una metáfora el alma comparada con
una candela.
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay
dónde.
He aquí que se estremece el espacio como un
gran loco.
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu
niña calcinada por un sueño implacable.
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que
nadie más que yo conoce.
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara
cuando emerja de la sombra?
Invitada a ir nada más que hasta el fondo.
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el
peso de mis muertos.
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo
tiene que quedar abajo.
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su
nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.
Alejandra Pizarnik
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