Virginia Woolf
Escritora inglesa
Novelista y crítica británica, nació el 25 de Enero de 1882 en Londres.Su nombre completo era Adeline Virginia Stephen.
Nunca concurrió a la escuela, sus estudios los realizó en su casa.
Su técnica del monólogo interior y estilo poético se consideran de gran contribución a la novela moderna.
Sus obras, Fin de viaje (1915), Noche y día (1919), El cuarto de Jacob (1922), manifietan una perspectiva que va más allá de la narración.
Su novela La Sra. Dalloway (1925) y la autobiografía Al faro (1927), evidencian la influencia de la psicología freudiana expresando sentimientos y pensamientos de los personajes.
Otros de sus trabajos fueron Las Olas (1931), Orlando (1928), Una habitación propia (1929), además de su correspondencia y sus diarios publicados póstumamente.
Virginia Woolf, con su salud mental deteriorada, se suicidó metiendo piedras en los bolsillos de su vestido y arrojándose al río Ouse el 29 de marzo de 1941.
Nunca concurrió a la escuela, sus estudios los realizó en su casa.
Su técnica del monólogo interior y estilo poético se consideran de gran contribución a la novela moderna.
Sus obras, Fin de viaje (1915), Noche y día (1919), El cuarto de Jacob (1922), manifietan una perspectiva que va más allá de la narración.
Su novela La Sra. Dalloway (1925) y la autobiografía Al faro (1927), evidencian la influencia de la psicología freudiana expresando sentimientos y pensamientos de los personajes.
Otros de sus trabajos fueron Las Olas (1931), Orlando (1928), Una habitación propia (1929), además de su correspondencia y sus diarios publicados póstumamente.
Virginia Woolf, con su salud mental deteriorada, se suicidó metiendo piedras en los bolsillos de su vestido y arrojándose al río Ouse el 29 de marzo de 1941.
Obras de Virginia Woolf
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¿Cuál fue el primer libro del entrañable poeta Miguel Hernández?
El poema de hoy
Sueldo
Aquella esperanza que cabía en un dedal,
Aquella alta vereda junto al barro,
aquel ir y venir del sueño,
aquel horóscopo de un larguísimo viaje
y el largísimo viaje con adioses y gente
y países de nieve y corazones
donde cada kilómetro es un cielo distinto,
aquella confianza desde no sé cuándo,
aquel juramento hasta no sé dónde
aquella cruzada hacia no sé qué,
ese aquel que uno hubiera podido ser
con otro ritmo y alguna lotería,
en fin, para decirlo de una vez por todas,
aquella esperanza que cabía en un dedal
evidentemente no cabe en este sobre
con sucios papeles de tantas manos sucias
que me pagan, es lógico, en cada veintinueve
por tener los libros rubricados al día
y dejar que la vida transcurra,
gotee simplemente
como un aceite rancio.
Aquella alta vereda junto al barro,
aquel ir y venir del sueño,
aquel horóscopo de un larguísimo viaje
y el largísimo viaje con adioses y gente
y países de nieve y corazones
donde cada kilómetro es un cielo distinto,
aquella confianza desde no sé cuándo,
aquel juramento hasta no sé dónde
aquella cruzada hacia no sé qué,
ese aquel que uno hubiera podido ser
con otro ritmo y alguna lotería,
en fin, para decirlo de una vez por todas,
aquella esperanza que cabía en un dedal
evidentemente no cabe en este sobre
con sucios papeles de tantas manos sucias
que me pagan, es lógico, en cada veintinueve
por tener los libros rubricados al día
y dejar que la vida transcurra,
gotee simplemente
como un aceite rancio.
Mario Benedetti
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