5 de octubre de 1900
Nace Francisco Luis Bernárdez
No sé quién la lloró, pero la siento
(por su calor secreto y su amargura)
como brotada de mi desventura,
como nacida de mi desaliento.
Quizá desde un lejano sufrimiento,
desde los ojos de una estrella pura,
se abrió camino por la noche oscura
para llegar hasta mi sentimiento.
Pero la siento mía, porque alumbra
mi corazón sin esa luz sin tasa
que sólo puede dar el propio fuego:
Rayo del mismo sol que me deslumbra,
chispa del mismo incendio que me abrasa,
gota del mismo mar en que me anego.
La lágrima, Francisco Luis Bernárdez
Francisco Luis Bernárdez Martínez nació en Buenos Aires en 1900. Cuando tenía veinte años viajó a España, la tierra de sus padres, donde se radicó por un tiempo; allí se conectó con los poetas modernistas (que influyeron notablemente en su obra), conoció a autores como Antonio Machado, Manuel Machado y Valle Inclán y trabajó como periodista en la ciudad de Vigo. Cuando regresó a Buenos Aires participó en la revista Martín Fierro, fue luego redactor del diario La Nación, y en 1928 se incorporó a la revista Criterio. En 1937 fue nombrado Secretario de las Bibliotecas Públicas, y en 1944, director general de Cultura Intelectual del Ministerio de Justicia e Instrucción Pública. Ingresó en 1948 en la Academia Argentina de Letras como miembro de número.
Su poesía lírica y romántica combina elementos clásicos y ultraístas con originalidad.
Es autor de: Bazar (1922), El buque, (1935), Cielo de tierra (1937), La ciudad sin Laura (1938), Poemas elementales (1942), Poemas de carne y hueso (1943), El ruiseñor (1945), Las estrellas (1947), El ángel de la guarda (1949), Poemas nacionales, (1950), La flor (1951) Tres poemas católicos (1959), Poemas de cada día (1963), y, en prosa, La copa de agua, (1963).
Murió en Buenos Aires en el año 1978.
(por su calor secreto y su amargura)
como brotada de mi desventura,
como nacida de mi desaliento.
Quizá desde un lejano sufrimiento,
desde los ojos de una estrella pura,
se abrió camino por la noche oscura
para llegar hasta mi sentimiento.
Pero la siento mía, porque alumbra
mi corazón sin esa luz sin tasa
que sólo puede dar el propio fuego:
Rayo del mismo sol que me deslumbra,
chispa del mismo incendio que me abrasa,
gota del mismo mar en que me anego.
La lágrima, Francisco Luis Bernárdez
Francisco Luis Bernárdez Martínez nació en Buenos Aires en 1900. Cuando tenía veinte años viajó a España, la tierra de sus padres, donde se radicó por un tiempo; allí se conectó con los poetas modernistas (que influyeron notablemente en su obra), conoció a autores como Antonio Machado, Manuel Machado y Valle Inclán y trabajó como periodista en la ciudad de Vigo. Cuando regresó a Buenos Aires participó en la revista Martín Fierro, fue luego redactor del diario La Nación, y en 1928 se incorporó a la revista Criterio. En 1937 fue nombrado Secretario de las Bibliotecas Públicas, y en 1944, director general de Cultura Intelectual del Ministerio de Justicia e Instrucción Pública. Ingresó en 1948 en la Academia Argentina de Letras como miembro de número.
Su poesía lírica y romántica combina elementos clásicos y ultraístas con originalidad.
Es autor de: Bazar (1922), El buque, (1935), Cielo de tierra (1937), La ciudad sin Laura (1938), Poemas elementales (1942), Poemas de carne y hueso (1943), El ruiseñor (1945), Las estrellas (1947), El ángel de la guarda (1949), Poemas nacionales, (1950), La flor (1951) Tres poemas católicos (1959), Poemas de cada día (1963), y, en prosa, La copa de agua, (1963).
Murió en Buenos Aires en el año 1978.
Más efemérides
¿Qué cuento de Cortázar comienza con la siguiente frase: ''Me ocurría a veces que todo se dejaba andar, se ablandaba y cedía terreno, aceptando sin resistencia que se pudiera ir así de una cosa a otra.''
El poema de hoy
El hastío II
Espero llegar a la huella de silencio
Un túnel vacío de paredes
Un desierto amenazado por bestias salvajes
Hienas como babas
Hormigas como ratas
Hombres como alacranes
Arena sucia de la que todos beben
Espero abrir la puerta del último secreto
Descorrer esa pesada cortina de aire
Que nubla mis ojos en el día
Que abre mis párpados en la noche
Tengo miedo de saber aquello que no sé
Tengo miedo y tengo hambre y tengo miedo
Uñas de ácido mutilan mi estómago
Alambres de púas acechan mis pasos
Ellos no saben que algún día
desbordará el silencio
Y la arena será el líquido de esta fuente
Donde el cántaro se desfonda con un grito
Ricardo Cardone
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