Incienso de madrugada triste
Los poemas de Issa Martínez Llongueras son de tono altamente erótico. La melancolía, esa yerba maldita que prende en los corazones de los poetas y de los aficionados a los amores tardíos, se desplaza por sus versos singulares.
Hay una suerte de eco, de plasma viviente, que la encadenan a fantasías que de por sí dan cuenta de una mente en permanente estado de exploración de los sentidos.
Una raíz de duelo sube por sus poemas que son elementales y germinan sueños y catedrales de nuevos mundos para el ser humano.
Las palabras le brotan en abundancia porque en las palabras la escritora y poeta edifica su reino escritural. Un reino escritural que tiene oficio, cadencia y amplitud de voces.
Ella es la propia narradora de los atardeceres que tiritan bajo el vuelo de las gaviotas, de los estallidos de las olas contra los arrecifes, de la coloración de las almas que se van a buscar su conciencia y su sombra, del mundo que gira sobre sus propias lágrimas, de la utopía del ser, del dolor que se cura, lamiéndose, en el amor.
A veces, Issa Martínez Llongueras parece una adolescente enamorada. La ironía y la imaginación cruzan, sin vacilar, sus poemas.
Pero en otros versos, su mirada crítica se yergue a imagen y semejanza de un dios que busca su futuro, su presente y sus propias huellas (vale decir, pasado), para declarar formalmente que el lenguaje de todas las cosas se enciende en la frente de los poetas.
Issa Martínez Llongueras, oriunda de Ciudad de México (1965), es una escritora dedicada desde muy joven a la poesía.
Su poemario INCIENSO DE MADRUGADA TRISTE fue propuesto como libro de estudio para la Maestría en Literatura Iberoamericana de la Universidad de los Andes Facultad de Humanidades y Educación, Instituto de Investigaciones Literarias "Gonzalo Picón Febres" en Mérida, Venezuela. Es Subdirectora de la Revista Literaria Palabras Diversas y la Red Mundial de Escritores en Español: REMES.
Actualmente es subdirectora de la revista literaria, en formato digital, PALABRAS DIVERSAS, de publicación bimensual.
www.issamartinez.com
Gaviotas dormidas
Gaviotas dormidas…
Solo la gata, tragándose el rumor del mar desde el olivo de sus ojos,
le maúlla a la ausencia de la luna hasta hacerse noche.
Gata-noche, con las estrellas llorándole en las pupilas, derramándose
desde las sombras del aire oscuro sobre los brazos de la pleamar,
y se vuelve sal o nieve.
Gata-sal, disuelta en lágrima infinita, sigue buscando la ausencia de la luna,
en silencio: porque el maullido se le quedó en la noche.
Acuarela de mar y plata entre umbrías, la luna maúlla y el mar le acaricia el sexo…
Algunas noches, solo algunas, se escucha el estremecedor silencio de una gata-nada,
arrullando el sueño de las gaviotas… No se sabe dónde termina la noche y empieza la soledad... y el silencio.
Issa Martínez Llongueras
Una raíz de duelo sube por sus poemas que son elementales y germinan sueños y catedrales de nuevos mundos para el ser humano.
Las palabras le brotan en abundancia porque en las palabras la escritora y poeta edifica su reino escritural. Un reino escritural que tiene oficio, cadencia y amplitud de voces.
Ella es la propia narradora de los atardeceres que tiritan bajo el vuelo de las gaviotas, de los estallidos de las olas contra los arrecifes, de la coloración de las almas que se van a buscar su conciencia y su sombra, del mundo que gira sobre sus propias lágrimas, de la utopía del ser, del dolor que se cura, lamiéndose, en el amor.
A veces, Issa Martínez Llongueras parece una adolescente enamorada. La ironía y la imaginación cruzan, sin vacilar, sus poemas.
Pero en otros versos, su mirada crítica se yergue a imagen y semejanza de un dios que busca su futuro, su presente y sus propias huellas (vale decir, pasado), para declarar formalmente que el lenguaje de todas las cosas se enciende en la frente de los poetas.
Issa Martínez Llongueras, oriunda de Ciudad de México (1965), es una escritora dedicada desde muy joven a la poesía.
Su poemario INCIENSO DE MADRUGADA TRISTE fue propuesto como libro de estudio para la Maestría en Literatura Iberoamericana de la Universidad de los Andes Facultad de Humanidades y Educación, Instituto de Investigaciones Literarias "Gonzalo Picón Febres" en Mérida, Venezuela. Es Subdirectora de la Revista Literaria Palabras Diversas y la Red Mundial de Escritores en Español: REMES.
Actualmente es subdirectora de la revista literaria, en formato digital, PALABRAS DIVERSAS, de publicación bimensual.
www.issamartinez.com
Gaviotas dormidas
Gaviotas dormidas…
Solo la gata, tragándose el rumor del mar desde el olivo de sus ojos,
le maúlla a la ausencia de la luna hasta hacerse noche.
Gata-noche, con las estrellas llorándole en las pupilas, derramándose
desde las sombras del aire oscuro sobre los brazos de la pleamar,
y se vuelve sal o nieve.
Gata-sal, disuelta en lágrima infinita, sigue buscando la ausencia de la luna,
en silencio: porque el maullido se le quedó en la noche.
Acuarela de mar y plata entre umbrías, la luna maúlla y el mar le acaricia el sexo…
Algunas noches, solo algunas, se escucha el estremecedor silencio de una gata-nada,
arrullando el sueño de las gaviotas… No se sabe dónde termina la noche y empieza la soledad... y el silencio.
Issa Martínez Llongueras
Por Delfina Acosta
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Líneas que pude haber escrito y perdido hacia 1922
Silenciosas batallas del ocaso
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?
Jorge Luis Borges
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