Dualidad del silencio

Los poetas son seres cuyos ojos no sólo sirven para mirar el mundo sino para mirarse por dentro, y cuyos oídos perciben no sólo los sonidos exteriores sino la riqueza de voces que pueblan el silencio. Rilke, cuya cita inaugura estas páginas, supo expresarlo con versos imperecederos, y su lejana discípula, la multifacética Elisa Dejistani –poeta, escultora, pintora- lo confirma a través de una poesía despojada y trascendente. La autora de “Dualidad del silencio”, reconocida como poeta y artista plástica aquí y en Europa, principalmente en Italia, donde vivió largos años, nos entrega el testimonio de una voz actual, inquieta, en permanente estado de revelación. Sus versos son un insoslayable ejemplo del valor y la persistencia de la poesía en medio de la declinación y las desventuras que aflijen al país y al mundo desespiritualizado de nuestros días.

Antonio Requeni


“…Su obra enlaza lo hermético y misterioso, a veces, con la abstracción, pero siempre asistida por la iluminación de la gracia, cuando dice / “La gracia intuye / indaga en cada línea/ la forma del milagro”. De por sí la palabra adquiere en Dejistani la inmanencia de una vida impulsada hacia el arte. Estamos pues en presencia de una gran poeta cuya voz se alarga hacia todos los confines literarios: en síntesis poeta total.”

Ruth Fernández

Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX

Danielle Roger

Bestiario

Por Delfina Acosta

Juro que no por deliberación he vuelto a la calle
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.

Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.

Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.

Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.

Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.

¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?

Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.

Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?

Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.

Cuaderno de San Martín (1929)