El informe de Brodie
Jorge Luis Borges
1970 - Cuentos
Emecé
Aparentemente simples, lineales, los relatos de El informe de Brodie constituyen en verdad una suerte de compendio de los temas y atributos que hicieron de Jorge Luis Borges uno de los grandes cuentistas de la literatura universal.
Dos preocupaciones centrales gobiernan cada trama: la ética y la idea del destino como una línea en fuga.
En La intrusa, el móvil que dispara la acción es una mujer; en Juan Muraña y El encuentro, un objeto; en El Evangelio según Marcos, la despreocupada invocación, siquiera nominal, de un Dios...Esta causalidad revierte sobre el tiempo histórico en La señora mayor y en Guayaquil, donde dos profesores protagonizan inadvertidamente la célebre entrevista. Según declaró el autor, El indigno es una confesión, como también Historia de Rosendo Juárez. Cierra el volumen el cuento que le da título, crónica de un terrible descubrimiento.
Como en un hipnótico número de magia, Borges despliega en el presente libro un dominio completo de sus recursos narrativos para llevar al realismo hasta el límite de lo fantástico.
Dos preocupaciones centrales gobiernan cada trama: la ética y la idea del destino como una línea en fuga.
En La intrusa, el móvil que dispara la acción es una mujer; en Juan Muraña y El encuentro, un objeto; en El Evangelio según Marcos, la despreocupada invocación, siquiera nominal, de un Dios...Esta causalidad revierte sobre el tiempo histórico en La señora mayor y en Guayaquil, donde dos profesores protagonizan inadvertidamente la célebre entrevista. Según declaró el autor, El indigno es una confesión, como también Historia de Rosendo Juárez. Cierra el volumen el cuento que le da título, crónica de un terrible descubrimiento.
Como en un hipnótico número de magia, Borges despliega en el presente libro un dominio completo de sus recursos narrativos para llevar al realismo hasta el límite de lo fantástico.
Textos para leer de El informe de Brodie
Obras de Jorge Luis Borges
¿Cuál de estas tres novelas pertenece a James Joyce?
El poema de hoy
La Recoleta
Convencidos de caducidad
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retórica de sombra y de mármol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.
Bellos son los sepulcros,
el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la conjunción del mármol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de a historia
hoy detenida y única.
Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasión
y dormida en la hiedra,
sólo la vida existe.
El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mágicos del alma,
y cuando ésta se apague,
se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.
Sombra benigna de los árboles,
viento con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repetición
infame con horror nuestros días.
Estas cosas pensé en la Recoleta,
en el lugar de mi ceniza.
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retórica de sombra y de mármol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.
Bellos son los sepulcros,
el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la conjunción del mármol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de a historia
hoy detenida y única.
Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasión
y dormida en la hiedra,
sólo la vida existe.
El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mágicos del alma,
y cuando ésta se apague,
se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.
Sombra benigna de los árboles,
viento con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repetición
infame con horror nuestros días.
Estas cosas pensé en la Recoleta,
en el lugar de mi ceniza.
Jorge Luis Borges
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