La memoria de Shakespeare

Jorge Luis Borges

1983 - Cuento

Textos para leer de La memoria de Shakespeare

  • Veinticinco de Agosto,1983 (Cuento)
  • Obras de Jorge Luis Borges

  • 1923 - Fervor de Buenos Aires
  • 1925 - Luna de enfrente
  • 1929 - Cuaderno de San Martín
  • 1935 - Historia universal de la infamia
  • 1942 - El jardín de senderos que se bifurcan
  • 1944 - Ficciones
  • 1949 - El aleph
  • 1951 - La muerte y la brújula
  • 1960 - El Hacedor
  • 1964 - El otro,el mismo
  • 1965 - Para las seis cuerdas
  • 1969 - Elogio de la sombra
  • 1970 - El informe de Brodie
  • 1972 - El oro de los tigres
  • 1974 - Obras completas
  • 1975 - El libro de arena
  • 1975 - La rosa profunda
  • 1975 - La moneda de hierro
  • 1977 - Historia de la noche
  • 1979 - Obras completas, en colaboración
  • 1981 - La cifra
  • 1983 - La memoria de Shakespeare
  • 1985 - Los conjurados
  • Un día como hoy en 1844 nace Anatole France

    16 de abril de 1844

    Nace Anatole France
    Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX

    En el cuento de Borges, ¿en qué lugar de la casa que visita el narrador se encuentra el Aleph?

    Entrevista a una mujer de las letras

    Entrevista a una mujer de las letras

    Bestiario

    Bestiario

    Por Delfina Acosta

    El poema de hoy

    Yo jamás fui un niño

    Mi sonrisa es seca y mi rostro es serio,
    mis espaldas anchas, mis músculos duros
    mis manos partidas por el crudo frío
    sólo ocho años tengo, pero no soy niño.

    Detrás de mis ovejas ando por el cerro
    y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
    a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
    y no tengo tiempo para ser un niño.

    Los años caminan y todo es lo mismo,
    moti, sal con lechi son mis caramelos,
    mi juguete un chivo o el perro ovejero,
    poco tiempo tengo, pero no soy un niño.

    Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
    mi camión un burro de trotar muy lento,
    mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
    y es todo mi consuelo de poder ser niño.

    Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
    mis callos partidos por piedras del cerro,
    mi poncho rotoso por el fuerte viento,
    todo eso me dice, que no soy un niño.

    ¡Y no hay reyes magos,
    no hay Días del Niño,
    jamás tuve suerte
    de poder ser niño!

    Fortunato Ramos

    Costumbres, poemas y regionalismos (2003)
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