La muerte y la brújula
Jorge Luis Borges
1951 - Cuento
Emecé
Integran este volumen nueve cuentos que Jorge Luis Borges reviso y corrigió para su publicación en 1951. Dos de ellos - Funes el memorioso y El milagro secreto - son de índole fantástica; en los restantes la muerte es el desenlace final.
Al clásico desafío de Hombre de la esquina rosada, se añadió La espera, que junto con Emma Zunz y La muerte y la brújula tratan de la venganza; La forma de la espada y Tema del traidor y del héroe abordan la delación; finalmente El jardín de senderos que se bifurcan recurre a un espía que ejecuta su misión. Urdida de manera perfecta, la trama de estos cuentos conduce a sus respectivos protagonistas a un inexorable destino.
Por la originalidad de sus temas, su notable estilo y la precisión en sus relatos, donde nada queda librado al azar, Borges ha sido reconocido como un narrador excepcional, verdadero maestro en el género, cuyo mérito indiscutible es hoy valorado en todo el mundo.
Al clásico desafío de Hombre de la esquina rosada, se añadió La espera, que junto con Emma Zunz y La muerte y la brújula tratan de la venganza; La forma de la espada y Tema del traidor y del héroe abordan la delación; finalmente El jardín de senderos que se bifurcan recurre a un espía que ejecuta su misión. Urdida de manera perfecta, la trama de estos cuentos conduce a sus respectivos protagonistas a un inexorable destino.
Por la originalidad de sus temas, su notable estilo y la precisión en sus relatos, donde nada queda librado al azar, Borges ha sido reconocido como un narrador excepcional, verdadero maestro en el género, cuyo mérito indiscutible es hoy valorado en todo el mundo.
Obras de Jorge Luis Borges
¿Cuál es el título del primer relato de La guerra gaucha, de Leopoldo Lugones?
El poema de hoy
Yo jamás fui un niño
Mi sonrisa es seca y mi rostro es serio,
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
Fortunato Ramos
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias