El profundo sur

Andrés Rivera

1999 - Novela

Obras de Andrés Rivera

  • 1957 - El precio
  • 1959 - Los que no mueren
  • 1962 - Sol de sábado
  • 1965 - Cita
  • 1968 - El yugo y la marcha
  • 1972 - Ajuste de cuentas
  • 1982 - Nada que perder
  • 1984 - En esta dulce tierra
  • 1987 - La revolución es un sueño eterno
  • 1991 - El amigo de Baudelaire
  • 1992 - La sierva
  • 1993 - Mitteleuropa
  • 1994 - El verdugo en el umbral
  • 1996 - El farmer
  • 1998 - La lenta velocidad del coraje
  • 1999 - El profundo sur
  • 2000 - Cuentos escogidos
  • 2000 - Tierra de exilio
  • 2001 - Hay que matar
  • 2002 - Para ellos el paraíso y otras novelas
  • 2003 - El manco Paz
  • 2004 - Cría de asesinos
  • 2005 - Esto por ahora
  • Un día como hoy en 1844 nace Anatole France

    16 de abril de 1844

    Nace Anatole France
    Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX

    ¿Qué poeta argentino recibió el Premio Nacional de Poesía en 1997?

    Fernando Sorrentino

    Fernando Sorrentino

    La vanguardia literaria en América Latina

    La vanguardia literaria en América Latina

    Por José Luis Giménez Frontín

    El poema de hoy

    Yo jamás fui un niño

    Mi sonrisa es seca y mi rostro es serio,
    mis espaldas anchas, mis músculos duros
    mis manos partidas por el crudo frío
    sólo ocho años tengo, pero no soy niño.

    Detrás de mis ovejas ando por el cerro
    y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
    a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
    y no tengo tiempo para ser un niño.

    Los años caminan y todo es lo mismo,
    moti, sal con lechi son mis caramelos,
    mi juguete un chivo o el perro ovejero,
    poco tiempo tengo, pero no soy un niño.

    Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
    mi camión un burro de trotar muy lento,
    mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
    y es todo mi consuelo de poder ser niño.

    Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
    mis callos partidos por piedras del cerro,
    mi poncho rotoso por el fuerte viento,
    todo eso me dice, que no soy un niño.

    ¡Y no hay reyes magos,
    no hay Días del Niño,
    jamás tuve suerte
    de poder ser niño!

    Fortunato Ramos

    Costumbres, poemas y regionalismos (2003)
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