Mientras los demás viven
Silvina Bullrich
1958 - Novela
Sudamericana
En Mientras los demás viven, Silvina Bullrich hace un relato desgarrador en el que pone de manifiesto el contraste entre la intrascendencia de muchos de nuestros actos y sus consecuencias a menudo trágicas.
La autora acentúa en esta producción los definidos rasgos de su personalidad, rica en fina sensibilidad y agudeza crítica, a la par que valiente y sincera.
Una novela de sencilla trama, ya superadas las dificultades estilísticas, da un paso más y se interna airosamente en la crítica de nuestra estructura social.
La autora acentúa en esta producción los definidos rasgos de su personalidad, rica en fina sensibilidad y agudeza crítica, a la par que valiente y sincera.
Una novela de sencilla trama, ya superadas las dificultades estilísticas, da un paso más y se interna airosamente en la crítica de nuestra estructura social.
Obras de Silvina Bullrich
¿Cuál es el título y a qué autor pertenece el cuento que comienza: Mañana sería Navidad, y aun mientras viajaban los tres hacia el campo de cohetes, el padre y la madre estaban preocupados.
El poema de hoy
Singladura
El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
Jorge Luis Borges
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