Bodas de cristal
Silvina Bullrich
1951 - Novela
Sudamericana
Una tradición oral llama con el mismo título de este libro a la fecha conmemorativa de los quince años de matrimonio.
Para la protagonista, cuyo pesimismo es la resultante de un análisis a fondo de su vida de casada, todas las bodas son bodas de cristal.
Es un examen sin concesiones, minucioso, alucinante a veces, que mira hacia adentro, en introspección despiadada, y hacia afuera, en observación implacable.
Aquí están, íntegros, a una luz cruel que nada esconde, los quince años pasados junto al esposo.
Con su rico lenguaje y su estilo ágil, la autora supera airosamente todas las dificultades del complejo relato. La forma es digna del fondo.
Bodas de cristal reúne en verdad todos los elementos que reclama a una buena novela el lector inteligente.
Para la protagonista, cuyo pesimismo es la resultante de un análisis a fondo de su vida de casada, todas las bodas son bodas de cristal.
Es un examen sin concesiones, minucioso, alucinante a veces, que mira hacia adentro, en introspección despiadada, y hacia afuera, en observación implacable.
Aquí están, íntegros, a una luz cruel que nada esconde, los quince años pasados junto al esposo.
Con su rico lenguaje y su estilo ágil, la autora supera airosamente todas las dificultades del complejo relato. La forma es digna del fondo.
Bodas de cristal reúne en verdad todos los elementos que reclama a una buena novela el lector inteligente.
Obras de Silvina Bullrich
¿Quién es el autor del poema ''Intervalo doloroso''?
El poema de hoy
La Recoleta
Convencidos de caducidad
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retórica de sombra y de mármol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.
Bellos son los sepulcros,
el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la conjunción del mármol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de a historia
hoy detenida y única.
Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasión
y dormida en la hiedra,
sólo la vida existe.
El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mágicos del alma,
y cuando ésta se apague,
se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.
Sombra benigna de los árboles,
viento con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repetición
infame con horror nuestros días.
Estas cosas pensé en la Recoleta,
en el lugar de mi ceniza.
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retórica de sombra y de mármol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.
Bellos son los sepulcros,
el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la conjunción del mármol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de a historia
hoy detenida y única.
Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasión
y dormida en la hiedra,
sólo la vida existe.
El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mágicos del alma,
y cuando ésta se apague,
se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.
Sombra benigna de los árboles,
viento con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repetición
infame con horror nuestros días.
Estas cosas pensé en la Recoleta,
en el lugar de mi ceniza.
Jorge Luis Borges
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