Un crimen secundario
Marcelo Birmajer
1992 - Novela
Ediciones Colihue
En "Un Crimen Secundario" Marcelo Birmajer narra una historia que tiene como protagonistas a Miguel Ángel Tognini, un adolescente muy sociable, y su mejor amigo Guillermo Aslamim. Ambos concurren a la misma escuela secundaria.
El Banco Restive de la ciudad en la que habitan y al que los adolescentes concurren a pagar las cuentas enviados por sus padres ha sido robado y estos dos jóvenes deciden investigar el hecho por iniciativa propia. Extraños sucesos comienzan a presentarse, la gripe de uno de los empleados del banco, un billete marcado aparece misteriosamente en la escuela y comienzan a pensar que el ladrón se halla cerca de ellos. El sable del General San Martín estará involucrado.
El Banco Restive de la ciudad en la que habitan y al que los adolescentes concurren a pagar las cuentas enviados por sus padres ha sido robado y estos dos jóvenes deciden investigar el hecho por iniciativa propia. Extraños sucesos comienzan a presentarse, la gripe de uno de los empleados del banco, un billete marcado aparece misteriosamente en la escuela y comienzan a pensar que el ladrón se halla cerca de ellos. El sable del General San Martín estará involucrado.
Obras de Marcelo Birmajer
¿Con qué seudónimo firmó Cortázar su libro de poemas Presencia?
El poema de hoy
Yo jamás fui un niño
Mi sonrisa es seca y mi rostro es serio,
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
Fortunato Ramos
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