Historias verdaderas

Ana María Shua

2004 -

Obras de Ana María Shua

  • 1967 - El sol y yo
  • 1980 - Soy paciente
  • 1981 - Los días de pesca
  • 1984 - Los amores de Laurita
  • 1984 - La sueñera
  • 1988 - Viajando se conoce gente
  • 1991 - El marido argentino promedio
  • 1992 - Casa de geishas
  • 1993 - Risas y emociones de la cocina judía
  • 1994 - El libro de los recuerdos
  • 1995 - El pueblo de los tontos
  • 1997 - La muerte como efecto secundario
  • 1998 - Como agua del manantial
  • 1998 - Cabras, mujeres y mulas
  • 1999 - Antología del amor apasionado
  • 2000 - Botánica del caos
  • 2001 - Como una buena madre
  • 2002 - Para decir te quiero
  • 2002 - El libro de los pecados
  • 2003 - Libros prohibidos
  • 2003 - El libro del ingenio y la sabiduría
  • 2004 - Historias verdaderas
  • 2004 - Temporada de fantasmas
  • 2005 - El libro de las mujeres
  • 2005 - El libro de las mujeres
  • Un día como hoy en 1844 nace Anatole France

    16 de abril de 1844

    Nace Anatole France
    Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX

    ¿Cuál es el título y a qué autor pertenece el cuento que comienza: Mañana sería Navidad, y aun mientras viajaban los tres hacia el campo de cohetes, el padre y la madre estaban preocupados.

    Un hombre claro

    Un hombre claro

    La literatura en tiempos de crisis

    La literatura en tiempos de crisis

    Por Valeria Sabbag

    El poema de hoy

    Manuscrito hallado en un libro de Joseph Conrad

    En las trémulas tierras que exhalan el verano,
    El día es invisible de puro blanco. El día
    Es una estría cruel en la celosía,
    Un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.

    Pero la antigua noche es honda como un jarro
    De agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
    Y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
    El hombre mide el vago tiempo con el cigarro.

    El humo desdibuja gris las constelaciones
    Remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
    El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
    El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.

    Jorge Luis Borges

    Luna de enfrente (1925)
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