Los amores de Laurita
Ana María Shua
1984 - Novela
Sudamericana
Laurita es una chica como casi todas, tironeada por mensajes contradictorios, y tabúes de todo tipo. En la búsqueda de una identidad, va de amor en amor, de un hombre a otro, del presente al pasado, de la fantasía a la realidad. Sus circunstancias son a la vez muy particulares y absolutamente cotidianas, como suelen ser las de cualquiera. Sin embargo, bajo la apariencia de normalidad late una tensión que crece y crece, hasta culminar en un final tan apoteóstico como privado. Desinhibida, graciosa, inteligente, Los amores de Laurita es a la vez una novela erótica y una radiografía en clave irónica de la burguesía argentina. Auténtico clásico de la literatura argentina contemporánea.
Ana María Shua nació en Buenos Aires. Es escritora de obras para niños y para adultos, algunas de las cuales han sido llevadas al cine. Muchos de sus libros han recibido los premios más importantes de Argentina y Latinoamérica y han sido traducidos a varias lenguas.
Ana María Shua nació en Buenos Aires. Es escritora de obras para niños y para adultos, algunas de las cuales han sido llevadas al cine. Muchos de sus libros han recibido los premios más importantes de Argentina y Latinoamérica y han sido traducidos a varias lenguas.
Obras de Ana María Shua
Milo es uno de los personajes de una novela de Haroldo Conti, ¿de cuál?
El poema de hoy
El ciego
Lo han despojado del diverso mundo,
de los rostros, que son lo que eran antes
De las cercanas calles, hoy distantes,
y del cóncavo azul, ayer profundo.
De los libros le queda lo que deja
la memoria, esa forma del olvido
que retiene el formato, no el sentido,
y que los meros títulos refleja.
El desnivel acecha. Cada paso
puede ser la caída.Soy el lento
prisionero de un tiempo soñoliento
que no marca su aurora ni su ocaso.
Es de noche. No hay otros. Con el verso
debo labrar mi insípido universo.
de los rostros, que son lo que eran antes
De las cercanas calles, hoy distantes,
y del cóncavo azul, ayer profundo.
De los libros le queda lo que deja
la memoria, esa forma del olvido
que retiene el formato, no el sentido,
y que los meros títulos refleja.
El desnivel acecha. Cada paso
puede ser la caída.Soy el lento
prisionero de un tiempo soñoliento
que no marca su aurora ni su ocaso.
Es de noche. No hay otros. Con el verso
debo labrar mi insípido universo.
Jorge Luis Borges
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