Nueva prosa de prensa
Juan Gelman
1999 - Periodístico
Vergara
La labor periodística de Juan Gelman no interfiere en su producción poética, porque como él dice "son dos lenguajes diferentes, íntimamente enraizados en diferentes misterios de la vida".
Gelman ha sido periodista desde muy joven, cuando pensaba que "tenía que practicar un oficio que estuviera más cerca del uso de la palabra".
La repercusión de sus notas de Página/12 se prolongó en la colección reunida bajo el título Prosa de prensa (1997) que continúa ahora con Nueva prosa de prensa.
"He tratado de ser yo mismo en mis trabajos periodísticos y de hacerlo con la mayor fidelidad posible a lo que soy".
Gelman ha sido periodista desde muy joven, cuando pensaba que "tenía que practicar un oficio que estuviera más cerca del uso de la palabra".
La repercusión de sus notas de Página/12 se prolongó en la colección reunida bajo el título Prosa de prensa (1997) que continúa ahora con Nueva prosa de prensa.
"He tratado de ser yo mismo en mis trabajos periodísticos y de hacerlo con la mayor fidelidad posible a lo que soy".
Obras de Juan Gelman
Un día como hoy en 1929 nace Guillermo Cabrera Infante
22 de abril de 1929 - Nace Guillermo Cabrera Infante
¿Con qué seudónimo firmó Cortázar su libro de poemas Presencia?
El poema de hoy
Yo jamás fui un niño
Mi sonrisa es seca y mi rostro es serio,
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
Fortunato Ramos
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