Nueva prosa de prensa
Juan Gelman
1999 - Periodístico
Vergara
La labor periodística de Juan Gelman no interfiere en su producción poética, porque como él dice "son dos lenguajes diferentes, íntimamente enraizados en diferentes misterios de la vida".
Gelman ha sido periodista desde muy joven, cuando pensaba que "tenía que practicar un oficio que estuviera más cerca del uso de la palabra".
La repercusión de sus notas de Página/12 se prolongó en la colección reunida bajo el título Prosa de prensa (1997) que continúa ahora con Nueva prosa de prensa.
"He tratado de ser yo mismo en mis trabajos periodísticos y de hacerlo con la mayor fidelidad posible a lo que soy".
Gelman ha sido periodista desde muy joven, cuando pensaba que "tenía que practicar un oficio que estuviera más cerca del uso de la palabra".
La repercusión de sus notas de Página/12 se prolongó en la colección reunida bajo el título Prosa de prensa (1997) que continúa ahora con Nueva prosa de prensa.
"He tratado de ser yo mismo en mis trabajos periodísticos y de hacerlo con la mayor fidelidad posible a lo que soy".
Obras de Juan Gelman
¿En qué novela de un famoso escritor se narra la historia de amor entre Fermina Daza y Florentino Ariza?
El poema de hoy
Poema II
En su llama mortal la luz te envuelve.
Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.
Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.
Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas,
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.
Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava
del círculo que en negro y dorado sucede:
erguida, trata y logra una creación tan viva
que sucumben sus flores, y llena es de tristeza.
Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.
Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.
Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas,
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.
Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava
del círculo que en negro y dorado sucede:
erguida, trata y logra una creación tan viva
que sucumben sus flores, y llena es de tristeza.
Pablo Neruda
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