Aventuras de un porteño
Jorge A. Colombo
2006 - Narrativa
Distal
"En Aventuras de un Porteño en tiempos de la colonia, Jorge Colombo nos permite hacer algo que de otra manera estaría prohibido: mirar el pasado sin los límites rígidos de la historia o de la arqueología...Jorge Colombo, un prestigiado científico argentino, se dedica también hace muchos años a la literatura y a la pintura, aportando a la cultura argentina la capacidad de sacarse los prejuicios sobre nuestra historia en esta gran revisión posible tras la posmodernidad, mirar hacia atrás y generar una obra imaginaria notable sobre la vida cotidiana de Buenos Aires, en una época compleja de comprender de otra manera".
Daniel Schávelson
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Obras de Jorge A. Colombo
¿Quién es el autor del poema ''Intervalo doloroso''?
El poema de hoy
Cristo en la cruz
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?