Camino a la raíz

La poesía de Dora Giannoni apalabra un gesto, un rito: regresar con soltura al hábito del verbo. Reincidir en el delito de escribir. Reanudar su inocencia, ahondando en la neblina, mostrando sólo los claros del bosque.

Los poemas de este Camino a la raíz, como pájaros de tinta, se posan en el blanco de la página y nos conmueven, nos motivan, gorjean con calculado desorden. Sombras de pájaros que son palabras. Palabras que son verbas, adjetivas, adverbias, sustantivas... Palabras puntas de flecha, que hiere o enlaza se prolonga en otras palabras y son multitud, enjambre, manada, nube de polvo, éxodo, asombro. La punta sin pensar de un pensamiento.



Adriana Romano

Profesora, escritora, periodista

Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX

Fernando Sorrentino

Andrei Platonov o la tragedia del escritor como ingeniero del alma

Por Aquiles Julián

Juro que no por deliberación he vuelto a la calle
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.

Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.

Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.

Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.

Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.

¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?

Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.

Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?

Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.

Cuaderno de San Martín (1929)