La metamorfosis
Franz Kafka
1915 - Novela
"Cuando Gregorio Samsa despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en un insecto monstruoso." Así comienza La metamorfosis, quizá la más acabada y perfecta obra de Franz Kafka.
Gregorio Samsa es Kafka, es el Hombre, y por ende nosotros, inmersos en un mundo que no comprendemos y en el que un día tomamos conciencia de nuestro ser verdadero. Despertar a la realidad, atisbar a través de una fisura en el mundo-ilusión: ¿qué es lo que soy? ¿Cuáles son los fines últimos de la vida y quién les otorga sentido? Con la toma de conciencia del ser comienza Gregorio/Kafka su propia "metamorfosis", descripción alucinante de profundo horror metafísico.
Gregorio Samsa es Kafka, es el Hombre, y por ende nosotros, inmersos en un mundo que no comprendemos y en el que un día tomamos conciencia de nuestro ser verdadero. Despertar a la realidad, atisbar a través de una fisura en el mundo-ilusión: ¿qué es lo que soy? ¿Cuáles son los fines últimos de la vida y quién les otorga sentido? Con la toma de conciencia del ser comienza Gregorio/Kafka su propia "metamorfosis", descripción alucinante de profundo horror metafísico.
Obras de Franz Kafka
¿Con qué seudónimo firmó Cortázar su libro de poemas Presencia?
El poema de hoy
El viajero
Está en la sala familiar, sombría,
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
Antonio Machado
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