Hojas de hierba
Walt Whitman
1855 - Poesía
Hojas de hierba nació como una modesta compilación poética integrada por una docena de piezas escritas con un estilo simple que excluía los ornamentos de la rima y la periodicidad métrica. Gracias a esta fuerza expresiva proveniente del verso libre y la enumeración caótica de objetos dispares, Walt Whitman se convertiría en uno de los poetas más influyentes del mundo moderno.
En vida de Whitman se publicaron nueve ediciones de Hojas de hierba que el autor fue engrosando con su producción: la primera ya incluía el poema "Canto a mí mismo" y la última se completó hacia fines de 1891 con 390 poemas.
En vida de Whitman se publicaron nueve ediciones de Hojas de hierba que el autor fue engrosando con su producción: la primera ya incluía el poema "Canto a mí mismo" y la última se completó hacia fines de 1891 con 390 poemas.
Obras de Walt Whitman
Un día como hoy en 1844 nace Anatole France
16 de abril de 1844
Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX
¿Cuál es el título de la novela de Faulkner en la que se narra la peripecia de los Bundren para sepultar a su madre?
El poema de hoy
La mesa verde
El sol como un gran animal demasiado amarillo.
Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se
necesita ayuda, que recibir ayuda.
Me rememoro al sol de la infancia, infusa de
muerte, de vida hermosa.
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo
como en una metáfora el alma comparada con
una candela.
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay
dónde.
He aquí que se estremece el espacio como un
gran loco.
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu
niña calcinada por un sueño implacable.
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que
nadie más que yo conoce.
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara
cuando emerja de la sombra?
Invitada a ir nada más que hasta el fondo.
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el
peso de mis muertos.
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo
tiene que quedar abajo.
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su
nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.
Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se
necesita ayuda, que recibir ayuda.
Me rememoro al sol de la infancia, infusa de
muerte, de vida hermosa.
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo
como en una metáfora el alma comparada con
una candela.
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay
dónde.
He aquí que se estremece el espacio como un
gran loco.
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu
niña calcinada por un sueño implacable.
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que
nadie más que yo conoce.
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara
cuando emerja de la sombra?
Invitada a ir nada más que hasta el fondo.
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el
peso de mis muertos.
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo
tiene que quedar abajo.
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su
nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.
Alejandra Pizarnik
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