La Indulgencia del talismán
María Elena Disandro
2009 - Novela
Una vorágine de amores prohibidos y apariciones inquietantes. Personajes que engañan en forma desmedida y lujuriosa. La lucha entre el bien y el mal, encarnada en los protagonistas de esta historia cuyo argumento se abre hacia un misterio o hacia un punto irreversible: cambiar el curso del universo o producir el caos de la creación.
Un ambiente nutrido de mitología escandinava, propicia un marco subyugante a las pasiones e infidelidades que se tejen y atraviesan fragmentos cargados de sugerencias: “Había encontrado datos sobre la serpiente: ‘astuta y ambiciosa, está siempre muy alerta, sabe lo que quiere y cómo conseguirlo, es hiperactiva y manipuladora. Se la vincula con la energía sexual con inclinación hacia la lujuria y el deseo incontenible’”.
Un ambiente nutrido de mitología escandinava, propicia un marco subyugante a las pasiones e infidelidades que se tejen y atraviesan fragmentos cargados de sugerencias: “Había encontrado datos sobre la serpiente: ‘astuta y ambiciosa, está siempre muy alerta, sabe lo que quiere y cómo conseguirlo, es hiperactiva y manipuladora. Se la vincula con la energía sexual con inclinación hacia la lujuria y el deseo incontenible’”.
Textos para leer de La Indulgencia del talismán
Obras de María Elena Disandro
Un día como hoy en 1844 nace Anatole France
16 de abril de 1844
Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault, novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX
Poeta argentino, nacido en la provincia de Entre Ríos, autor de ''El agua y la noche'', ¿a quién nos referimos?
El poema de hoy
XXX. El rayo surca sangriento
El rayo surca, sangriento,
El lóbrego nubarrón:
Echa el barco, ciento a ciento,
Los negros por el portón.
El viento, fiero, quebraba
Los almácigos copudos;
Andaba la hilera, andaba,
De los esclavos desnudos.
El temporal sacudía
Los barracones henchidos:
Una madre con su cría
Pasaba, dando alaridos.
Rojo, como en el desierto,
Salió el sol al horizonte:
Y alumbró a un esclavo muerto,
Colgado a un seibo del monte.
Un niño lo vio: tembló
De pasión por los que gimen:
Y, al pie del muerto, juró
Lavar con su vida el crimen!
El lóbrego nubarrón:
Echa el barco, ciento a ciento,
Los negros por el portón.
El viento, fiero, quebraba
Los almácigos copudos;
Andaba la hilera, andaba,
De los esclavos desnudos.
El temporal sacudía
Los barracones henchidos:
Una madre con su cría
Pasaba, dando alaridos.
Rojo, como en el desierto,
Salió el sol al horizonte:
Y alumbró a un esclavo muerto,
Colgado a un seibo del monte.
Un niño lo vio: tembló
De pasión por los que gimen:
Y, al pie del muerto, juró
Lavar con su vida el crimen!
José Martí
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