El devorador y otros cuentos de horror
Claudio García Fanlo
2009 - Cuentos
Dunken
"El Devorador" retoma la mística del círculo literario de H.P. Lovecraft y su particular mitología: los Mitos de Cthulhu, un panteón de deidades alienígenas extra dimensionales, horrores que se alimentan de la humanidad y que tienen trazos de antiguos mitos y leyendas. Habiendo sido expulsadas hace eones de la Tierra, y confinadas al exilio en las estrellas más remotas del universo, pugnan hoy por regresar. Cada relato es una advertencia al lector de lo que acecha a la humanidad indefensa e ignorante de su sino trágico. Personajes, ámbitos e historias se relacionan dentro de una intertextualidad que da fisonomía propia a la obra.
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Obras de Claudio García Fanlo
Un día como hoy en 1929 nace Guillermo Cabrera Infante
22 de abril de 1929 - Nace Guillermo Cabrera Infante
¿A quién pertenece la obra Coplas a la muerte de su padre?
El poema de hoy
La mesa verde
El sol como un gran animal demasiado amarillo.
Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se
necesita ayuda, que recibir ayuda.
Me rememoro al sol de la infancia, infusa de
muerte, de vida hermosa.
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo
como en una metáfora el alma comparada con
una candela.
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay
dónde.
He aquí que se estremece el espacio como un
gran loco.
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu
niña calcinada por un sueño implacable.
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que
nadie más que yo conoce.
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara
cuando emerja de la sombra?
Invitada a ir nada más que hasta el fondo.
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el
peso de mis muertos.
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo
tiene que quedar abajo.
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su
nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.
Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se
necesita ayuda, que recibir ayuda.
Me rememoro al sol de la infancia, infusa de
muerte, de vida hermosa.
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo
como en una metáfora el alma comparada con
una candela.
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay
dónde.
He aquí que se estremece el espacio como un
gran loco.
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu
niña calcinada por un sueño implacable.
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que
nadie más que yo conoce.
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara
cuando emerja de la sombra?
Invitada a ir nada más que hasta el fondo.
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el
peso de mis muertos.
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo
tiene que quedar abajo.
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su
nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.
Alejandra Pizarnik
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