Uno y el universo
Ernesto Sabato
1945 - Ensayo
Uno y el Universo es el primer libro publicado por Ernesto Sábato. Fue ganador del primer premio de prosa de la Municipalidad de Buenos Aires del que formaban parte como jurado: Vicente Barbieri, Francisco Luis Bernárdez, Leónidas Barletta, Ricardo Molinari y Adolfo Bioy Casares.
En concisa brevedad, pulida y bruñida, de epigramas o cápsulas verbales, Sábato repasa, por riguroso orden alfabético, con voluntad sistemática a la que con frecuencia no es ajena la ironía, todo un vasto catálogo de temas que van desde la anécdota cotidiana a lo más amplio del cosmos. Tal pesquisa es sustentada por la insobornable honestidad humana, la lucidez crítica y la hondura y amplitud de visión que, confirmadas a lo largo de toda su obra, asegurarían a Sábato un papel central en nuestra escritura contemporánea.
En concisa brevedad, pulida y bruñida, de epigramas o cápsulas verbales, Sábato repasa, por riguroso orden alfabético, con voluntad sistemática a la que con frecuencia no es ajena la ironía, todo un vasto catálogo de temas que van desde la anécdota cotidiana a lo más amplio del cosmos. Tal pesquisa es sustentada por la insobornable honestidad humana, la lucidez crítica y la hondura y amplitud de visión que, confirmadas a lo largo de toda su obra, asegurarían a Sábato un papel central en nuestra escritura contemporánea.
Obras de Ernesto Sabato
Un día como hoy en 2008 se conmemora en Argentina el Día del Escritor
13 de junio de 2008 - Se conmemora en Argentina el Día del Escritor
¿Con qué poema comienza la obra ''Canto General'', de Pablo Neruda?
El poema de hoy
Barrio Norte
Esta declaración es la de un secreto
que está vedado por la inutilidad y el descuido,
secreto sin misterio ni juramento
que sólo por la indiferencia lo es:
hábitos de hombres y de anocheceres lo tienen,
lo preserva el olvido, que es el modo más pobre de
misterio.
Alguna vez era una amistad este barrio,
un argumento de aversiones y afectos, como las otras cosas del amor;
apenas si persiste esa fe
en unos hechos distanciados que morirán:
en la milonga que de las Cinco Esquinas se acuerda,
en el patio como una firme rosa bajo las paredes crecientes,
en el despintado letrero que dice todavía La Flor del Norte,
en la memoria detenida del ciego.
Ese disperso amor es nuestro desanimado secreto.
Una cosa invisible está pereciendo del mundo,
un amor no más ancho que una música.
Se nos aparta el barrio,
los balconcitos retacones de mármol no nos enfrentan cielo.
Nuestro cariño se acobarda en desganos,
la estrella de aire de las Cinco Esquinas es otra.
Pero sin ruido y siempre,
en cosas incomunicadas, perdidas, como los están siempre las cosas,
en el gomero con su veteado cielo de sombra,
en la bacía que recoge el primer sol y el último,
perdura ese hecho servicial y amistoso,
esa lealtad oscura que mi palabra está declarando:
el barrio.
que está vedado por la inutilidad y el descuido,
secreto sin misterio ni juramento
que sólo por la indiferencia lo es:
hábitos de hombres y de anocheceres lo tienen,
lo preserva el olvido, que es el modo más pobre de
misterio.
Alguna vez era una amistad este barrio,
un argumento de aversiones y afectos, como las otras cosas del amor;
apenas si persiste esa fe
en unos hechos distanciados que morirán:
en la milonga que de las Cinco Esquinas se acuerda,
en el patio como una firme rosa bajo las paredes crecientes,
en el despintado letrero que dice todavía La Flor del Norte,
en la memoria detenida del ciego.
Ese disperso amor es nuestro desanimado secreto.
Una cosa invisible está pereciendo del mundo,
un amor no más ancho que una música.
Se nos aparta el barrio,
los balconcitos retacones de mármol no nos enfrentan cielo.
Nuestro cariño se acobarda en desganos,
la estrella de aire de las Cinco Esquinas es otra.
Pero sin ruido y siempre,
en cosas incomunicadas, perdidas, como los están siempre las cosas,
en el gomero con su veteado cielo de sombra,
en la bacía que recoge el primer sol y el último,
perdura ese hecho servicial y amistoso,
esa lealtad oscura que mi palabra está declarando:
el barrio.
Jorge Luis Borges
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