Literatura de la pelota
Roberto Jorge Santoro
1971 - Poesía
Editorial Papeles de Buenos Aires
Roberto Jorge Santoro fue el pionero en recopilar textos literarios relacionados con el fútbol. De ojos bien abiertos y oídos muy atentos a las pulsaciones y necesidades de su agente, Santoro descubrió en el fútbol el centro emocional de la ciudad.
Realizó durante años una enorme tarea de búsqueda y selección recorriendo librerías, bibliotecas y hemerotecas, revisando archivos, entintando sus dedos entre diarios y revistas. Asistente incondicional de las tribunas y buen jugador, tomó nota también de los cantos de las hinchadas para dejar testimonio de la creatividad popular.
Decidió desentenderse de las grandes editoriales y editó Literatura de la pelota con sello propio, Editorial Papeles de Buenos Aires, en 1971, con la conciencia de ser el primero en presentar un trabajo de estas características y con la esperanza de que esta antología futbolera sea el puntapié inicial de futuras antologías.
Santoro inició un juego que no le dejaron terminar, fue secuestrado por las Fuerzas Armadas en 1977 y continúa desaparecido desde entonces.
Realizó durante años una enorme tarea de búsqueda y selección recorriendo librerías, bibliotecas y hemerotecas, revisando archivos, entintando sus dedos entre diarios y revistas. Asistente incondicional de las tribunas y buen jugador, tomó nota también de los cantos de las hinchadas para dejar testimonio de la creatividad popular.
Decidió desentenderse de las grandes editoriales y editó Literatura de la pelota con sello propio, Editorial Papeles de Buenos Aires, en 1971, con la conciencia de ser el primero en presentar un trabajo de estas características y con la esperanza de que esta antología futbolera sea el puntapié inicial de futuras antologías.
Santoro inició un juego que no le dejaron terminar, fue secuestrado por las Fuerzas Armadas en 1977 y continúa desaparecido desde entonces.
Textos para leer de Literatura de la pelota
Obras de Roberto Jorge Santoro
Un día como hoy en 1964 muere Ezequiel Martínez Estrada
4 de noviembre de 1964 - Muere Ezequiel Martínez Estrada
¿A qué cuento pertenece la inolvidable frase ''Ésto lo estoy tocando mañana''?
El poema de hoy
Benarés
Falsa y tupida
como un jardín calcado en un espejo,
la imaginada urbe
que no han visto nunca mis ojos
entreteje distancias
y repite sus casas inalcanzables.
El brusco sol
desgarra la completa oscuridad
de templos, muladares, cárceles, patios
y escalará los muros
y resplandecerá en un río sagrado.
Jadeante
la ciudad que oprimió un follaje de estrellas
desborda el horizonte
y en la mañana llena
de pasos y de sueño
la luz va abriendo como ramas las calles.
Juntamente amanece
en todas las persianas que miran al oriente
y la voz de un almuédano
apesadumbra desde su alta torre
el aire de este día
y anuncia a la ciudad de los muchos dioses
la soledad de Dios.
(Y pensar
que mientras juego con dudosas imágenes,
la ciudad que canto persiste
en un lugar predestinado del mundo,
con su topografía precisa,
poblada como un sueño,
con hospitales y cuarteles
y lentas alamedas
y hombres de labios podridos
que sienten frío en los dientes.
como un jardín calcado en un espejo,
la imaginada urbe
que no han visto nunca mis ojos
entreteje distancias
y repite sus casas inalcanzables.
El brusco sol
desgarra la completa oscuridad
de templos, muladares, cárceles, patios
y escalará los muros
y resplandecerá en un río sagrado.
Jadeante
la ciudad que oprimió un follaje de estrellas
desborda el horizonte
y en la mañana llena
de pasos y de sueño
la luz va abriendo como ramas las calles.
Juntamente amanece
en todas las persianas que miran al oriente
y la voz de un almuédano
apesadumbra desde su alta torre
el aire de este día
y anuncia a la ciudad de los muchos dioses
la soledad de Dios.
(Y pensar
que mientras juego con dudosas imágenes,
la ciudad que canto persiste
en un lugar predestinado del mundo,
con su topografía precisa,
poblada como un sueño,
con hospitales y cuarteles
y lentas alamedas
y hombres de labios podridos
que sienten frío en los dientes.
Jorge Luis Borges
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